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Publié depuis Eklablog
Il y avait seulement des jours plus difficiles que d'autres.
Des jours où il fallait incendier la mémoire, oublier les mauvais jours
Où on ne ressemble pas à ce que l'on voudrait être.
Le ciel ouvert à l'infini, l'avion qui scintille, une étoile qui dégringole, la lune
Qui joue la carte postale, les hommes boivent à la vie,
Pleurent à l'amour, meurent à l'amour.
Richard Bohringer
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