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" Le seul problème, c'est que les choses ne viennent plus vers vous quand vous les appeler par leur nom. Vous pouvez être absente de votre vie et tromper tout le monde sur cette absence, tout le monde sauf les bêtes, sauf les arbres, sauf les choses. Tout le monde, sauf la blonde lumière d'automne, cette lumière qui pèse de toute sa douceur sur l'écorce des bouleaux et la chair des rosiers. Comment rejoindre ce qui se dérobe. Comment toucher à la vie immédiate, comment retourner à la vie simple. Oui, comment. L'amour est passé sur vous comme les rouges incendies sur les forêts de Provence. Il faudra des années avant que l'herbe ne repousse, avant qu'un nouvel amour ne revienne peupler les lieux du désastre. Et les lieux du désastre, c'est vous tout entière, de la robe de coton aux pensées interdites, de votre goût de thé à votre mélancolie du printemps. Vous tout entière".

  Christian Bobin

  Une histoire dont personne ne voulait