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Publié depuis Eklablog
J'ai parfois pensé que la nature d'une Femme est comme une grande maison pleine de pièces : il y a le hall, par lequel tout le monde passe pour entrer et sortir ; le salon, où l'on reçoit les visites officielles ; la salle de séjour, où les membres de la famille vont et viennent à leur gré ; mais au-delà, bien au-delà, il y d'autres pièces, dont les poignées de portes ne sont peut-être jamais tournées ; personne n'en connaît le chemin, personne ne sait où elles mènent ; et dans la pièce la plus intime, le saint des saints, l'âme est assise seule et attend le pas de quelqu'un qui ne vient jamais.
Edith Wharton
La Plénitude de la Vie (1893)
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