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Publié depuis Eklablog
« Il pleut... Sur mon lit d'hôpital, je mange un plat incomestible entre un mourant et une vitre en larmes. Ensuite, j'écris ce petit billet pour la cuisinière : « Chère cuisinière, je viens de finir mon assiette : c'était absolument délicieux. Peut-être seulement un tout petit peu froid... » J'ai un frisson d'ange. Nous ne sommes que rarement les auteurs de nos actes.
Si seulement on pouvait s'occuper des malades et des pauvres comme leurs majordomes s'occupent des riches... »
Christian Bobin
LE MURMURE, p.35 1er février 2024
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