Chaque relation a ses mauvais côtés, car les gens ont tous des faiblesses. Quand on vit avec quelqu'un, on apprend à composer avec ses défauts de différentes façons. On peut, par exemple, les considérer comme des meubles très lourds : on s'habitue simplement à faire le ménage autour d'eux. A entretenir l'illusion. Bien sûr, on sait que la poussière s'accumule en dessous, mais on apprend à ignorer ce détail tant il reste invisible aux invités. Mais un beau jour, quelqu'un déplace le meuble sans autorisation et tout éclate au grand jour. La poussière et les griffures. La teinte du parquet longtemps privé de lumière. A ce moment-là, il est trop tard.
L'homme qui a un emploi, l'homme qui gagne sa vie et qui peut consacrer une heure par jour à la lecture, qu'il la fasse chez lui, ou dans le tramway, ou dans le métro, cette heure est dévorée par les affaires criminelles, les niaiseries incohérentes, les ragots et les faits moins divers, dont le pêle-mêle et l'abondance semblent faits pour ahurir et simplifier grossièrement les esprits. Notre homme est perdu pour le livre... Ceci est fatal et nous n'y pouvons rien. Tout ceci a pour conséquences une diminution réelle de la culture; et, en second lieu, une diminution réelle de la véritable liberté de l'esprit, car cette liberté exige au contraire un détachement, un refus de toutes ces sensations incohérentes ou violentes que nous recevons de la vie moderne, à chaque instant. Paul Valéry
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