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Les meilleures relations de notre vie ne sont pas les meilleures parce qu'elles ont été les plus heureuses, mais parce qu'elles sont conservées fortes malgré les tempêtes les plus tourmentées.
Pandora Poikilos- (Excusez-moi, mon cerveau s'est éteint)
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Acceptez le fait que vous êtes différent.
Acceptez le fait que vous êtes,
Un capteur profond et un penseur.
Acceptez le fait que vous êtes syntonisé,
Sur une fréquence différente.
Acceptez le fait que vous ressentez,
Des choses que les autres ne ressentent pas.
Acceptez le fait que vous voulez parler,
Des anges, de l'énergie,
Des miracles et de la spiritualité.
Acceptez que vous ayez fini d'avoir,
Des conversations sans signification.
Acceptez que vous ayez fini de vous retenir.
Acceptez que vous ayez soif de liberté,
Pour ressentir le présent.
Ce n'est pas grave si votre famille,
Ne vous comprend pas.
Ce n'est pas grave si le monde vous juge.
C'est normal que vous vouliez danser,
Pieds nus sur la terre,
Et regarder sans cesse les étoiles.
C'est normal que tu pleures,
Sur les couchers de soleil,
Et que tu chasses les rayons de lune.
C'est merveilleux en fait.
C'est beau.
Vous avez parcouru un long chemin,
Pour être qui vous êtes.
Alors acceptez-le.
Acceptez tout cela.
Je vous aime tous.
Le monde a besoin que vous soyez,
Exactement comme vous êtes.
Vous détenez l'équilibre dans ce monde fou.
Eryka Stanton
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Pour écrire un seul vers, il faut avoir vu beaucoup de villes, d’hommes et de choses, il faut connaître les animaux, il faut sentir comment volent les oiseaux et savoir quel mouvement font les petites fleurs en s’ouvrant le matin. Il faut pouvoir repenser à des chemins dans des régions inconnues, à des rencontres inattendues, à des départs que l’on voyait longtemps approcher, à des jours d’enfance dont le mystère ne s’est pas encore éclairci, à ses parents qu’il fallait qu’on froissât lorsqu’ils vous apportaient une joie et qu’on ne la comprenait pas ( c’était une joie faite pour un autre ), à des maladies d’enfance qui commençaient si singulièrement, par tant de profondes et graves transformations, à des jours passés dans des chambres calmes et contenues, à des matins au bord de la mer, à la mer elle-même, à des mers, à des nuits de voyage qui frémissaient très haut et volaient avec toutes les étoiles – et il ne suffit même pas de savoir penser à tout cela. Il faut avoir des souvenirs de beaucoup de nuits d’amour, dont aucune ne ressemblait à l’autre, de cris de femmes hurlant en mal d’enfant, et de légères, de blanches, de dormantes accouchées qui se refermaient. Il faut encore avoir été auprès de mourants, être resté assis auprès de morts, dans la chambre, avec la fenêtre ouverte et les bruits qui venaient par à-coups. Et il ne suffit même pas d’avoir des souvenirs. Il faut savoir les oublier quand ils sont nombreux, et il faut avoir la grande patience d’attendre qu’ils reviennent. Car les souvenirs ne sont pas encore cela. Ce n’est que lorsqu’ils deviennent en nous sang, regard, geste, lorsqu’ils n’ont plus de nom et ne se distinguent plus de nous, ce n’est qu’alors qu’il peut arriver qu’en une heure très rare, du milieu d’eux, se lève le premier mot d’un vers.
Pour écrire un seul vers (1910) - Rainer Maria Rilke
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