Dans le poêle, le bois se consume lentement,

Accueillant les premiers froids d’automne.

Il éclate en une fleur rouge, en gerbes ardentes et vibrantes,

Réchauffant la maison, refuge contre les morsures du vent,

Magnifiant la saison de ses éclats lumineux, comme des épines gelées.

Peu à peu, les bûches cèdent à la chaleur,

Devenant braises incandescentes,

Tandis que les flammes, légères et effervescentes,

 Dansent pour célébrer le froid.

Leurs mouvements ondulent, couleur d’ambre et d’or,

Nous enveloppant d’un souffle chaud,

Un premier baiser contre l’hiver qui approche.

Chaque flammèche embrase les rondins humides des pluies récentes,

Les larmes jaunes et bleutées des flammes illuminent la pièce,

Rougissant le bois jusqu’à ce qu’il se réduise en cendre,

Souvenir brûlant d'une première chauffe tant attendue.

Puis le foyer, apaisé, laisse s'évanouir son dernier soupir,

Tandis que l’automne s’installe, et avec lui,

La douce promesse des longues veillées.

 © copyright Alain du Forez

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